A veces ocurre
el sol pasa
entre las hojas
acaricia tu piel
revoloteando
con dedos de mariposa

He perdido la costumbre de escribir. Tanto tiempo encerrada en mi capullo... ¿Qué harán los gusanos y otras larvas allí dentro? ¿Dormir? ¿Escucharán el sonido de sus cuerpecillos transformándose? ¿Soñarán con el batir de las alas que poco a poco van saliendo?
Por desgracia, yo no he dormido tanto, ni bien. He escuchado música de vez en cuando.
Pero sí, sí que he soñado con el batir de mis alas. Cierto es que son unas alas con artrosis que producen ciertas molestias, pero se mueven. Y por el momento, me muevo. Veremos (espero) si levanto el vuelo al menos....

Busco sin encontrar
Pateo el vacío
Todo me es ajeno
Sigo mi camino
Lo que hablan
Lo que piensan
Todo es vano
Todo absurdo
Todos ciegos
Todos sordos
ovillando la madeja
de su desatino
Soy una roca
Soy una Isla
Un día
saldrá el sol
para no ponerse nunca
Soy Orión
persiguiendo la Aurora
Ciega para todo lo que no sea su luz

Inmutabilidad. Pasa el tiempo. Y los hechos acacecidos, los sentimientos y el vacío-que-nunca-se-llena-si no-es-de-angustia siguen ahí. Inmutables. Firmes en su lugar como un centinela bien amaestrado que no suelta el mosquetón .
Lo que escribí hace un año podría ser cierto igualmente ahora. Y de hecho, lo es. Pero...
Un deseo sutil como un rayo de sol entre las nubes se ha colado entre la bruma.
Me iré.
Me voy a ir.
Que me voy a marchar.
Que estoy poniendo los medios para irme
Que se van a quedar atrás toda la miseria y las telarañas
Que llevaré conmigo mis cuitas y mis maneras de ser y hacer.
Sí.
Pero me iré.

Qué decir que no sea falso
Cuatro veces cuatro campanas
El sonido del silencio
La paz