Sentido y sensibilidad, Tula.

Todavía no se ven. Es un anticipo de lo que vendrá. Son familia de los claveles, ellas no lo saben, ni les importa. A mí, sí, por aquello de relacionar y saber de dónde y por qué. Un vicio cualquiera.
Son humildes y sencillas en su belleza. Son perfectas. Vistas a través de un objetivo macro, son apabullantes, ccomo todas las flores. Nosotros, humanos de agudo intelecto, no vemos más acá de un metro. Huímos de la mirada cercana, miramos más allá, por encima del hombro, al infinito, a las estrellas, las leyes, los teoremas, los mecanismos generales y particulares, las globalizaciones.
Y nos perdemos tanto por ello...Quizá algún día nos demos cuenta y recobremos "sentido y sensibilidad".

Babel

"Buscaba con desesperación, por las calles ahora con luz. No estaba donde debía, aunque lo había dejado al oscurecer, no había tanta diferencia, no podía haberla.
Pero no estaba. Qué iba a hacer sin él."

No podía ser, no podía ser, no podía ser. No podía ser.

No poder. Impotencia. No poder. Tener las manos atadas.Impotencia. Tener las manos y los pies atados. Y la cabeza. Y pender de los hilos que alguien mueve. No poder.Las manos atadas, los pies también. Y las alas, cortadas.Y los sueños también.
Marioneta, ángel caído, humano simplemente, humano nada más.

Dónde está la fuerza, dónde el instinto,dónde la lucha, el aferrarse con uñas y dientes?
Sólo resistir tibiamente, dejar que los días pasen, dejar que los años pasen, que la vida pase.
La tierra, la luz, el sol, el calor, las hojas, el viento, el cielo, el mar.
Un horizonte, quiero.

Vida

Escalera de caracol
a través de un campanario
para llegar y ver

Espiral sinuosa
me llevas
me pierdes

Ese señor que ha muerto...

Cinco horas con Mario me abrió los ojos con dieciseis años a lo que podía ser una vida de pareja. Me rebelé. Me decidí a ser distinta a esa mujer superficial y materialista en la medida que fuera posible.
Toda la vida luchando, y al final, encuentro que soy Mario.... Me gusta....

Bendito momento de encuentro y de olvido. Nadie se cruza en mi camino. El sol brilla entre las nubes redondonas. Sopla un vientecillo fresco, silbando entre las agujas de los pinos. Todos los pájaros se han puesto de acuerdo para hablarse, después de tantos días de refugio vete a saber donde.
"Oye, tú, qué tal el viento" "El chaparrón de la otra noche, fatal, no?" " No se te ocurriría bajar al suelo..." "Vaya festín, está todo lleno de bichos con tanto barro!" Y sobre todo, "Esto se acaba, ya no queda nada, en un pis pas, listo el invierno" Yo, por supuesto, pienso igual, pero no sé si lo sé o lo deseo. Como tantas cosas en las que confundimos realidad con sueño.
Y veo las gotas de la lluvia pasada sobre la hierba naciente, y los pinos limpios y relucientes, y siento la tierra húmeda bajo mis suelas, y huelo el frescor, y pienso, o deseo, no sé, ya sé que suelo confundir las emociones con los pensamientos, que en algún momento sale el sol y nos calienta las penas, que las penas son sólo chaparrones persistentes, que el sol seca la lluvia, la tierra, y que hace germinar las semillas. O los sueños?