El vuelo enloquecido de las golondrinas
El baile emocionado de las mariposas
El olor ácido de las madreselvas
El bramido sordo de los truenos
Es verano

Queda poco.
Lo sé.
Un sonido de tambor
me acerca
a la Madre Tierra.
Es justo.
Y necesario.
Cansancio, fatiga.
Y tanta añoranza de aquello que no se conoce
y no se ha de alcanzar...
Ahora mismo.
Que sea ya.

Sentido y sensibilidad, Tula.

Todavía no se ven. Es un anticipo de lo que vendrá. Son familia de los claveles, ellas no lo saben, ni les importa. A mí, sí, por aquello de relacionar y saber de dónde y por qué. Un vicio cualquiera.
Son humildes y sencillas en su belleza. Son perfectas. Vistas a través de un objetivo macro, son apabullantes, ccomo todas las flores. Nosotros, humanos de agudo intelecto, no vemos más acá de un metro. Huímos de la mirada cercana, miramos más allá, por encima del hombro, al infinito, a las estrellas, las leyes, los teoremas, los mecanismos generales y particulares, las globalizaciones.
Y nos perdemos tanto por ello...Quizá algún día nos demos cuenta y recobremos "sentido y sensibilidad".

Babel

"Buscaba con desesperación, por las calles ahora con luz. No estaba donde debía, aunque lo había dejado al oscurecer, no había tanta diferencia, no podía haberla.
Pero no estaba. Qué iba a hacer sin él."

No podía ser, no podía ser, no podía ser. No podía ser.

No poder. Impotencia. No poder. Tener las manos atadas.Impotencia. Tener las manos y los pies atados. Y la cabeza. Y pender de los hilos que alguien mueve. No poder.Las manos atadas, los pies también. Y las alas, cortadas.Y los sueños también.
Marioneta, ángel caído, humano simplemente, humano nada más.

Dónde está la fuerza, dónde el instinto,dónde la lucha, el aferrarse con uñas y dientes?
Sólo resistir tibiamente, dejar que los días pasen, dejar que los años pasen, que la vida pase.
La tierra, la luz, el sol, el calor, las hojas, el viento, el cielo, el mar.
Un horizonte, quiero.

Vida

Escalera de caracol
a través de un campanario
para llegar y ver

Espiral sinuosa
me llevas
me pierdes

Ese señor que ha muerto...

Cinco horas con Mario me abrió los ojos con dieciseis años a lo que podía ser una vida de pareja. Me rebelé. Me decidí a ser distinta a esa mujer superficial y materialista en la medida que fuera posible.
Toda la vida luchando, y al final, encuentro que soy Mario.... Me gusta....

Bendito momento de encuentro y de olvido. Nadie se cruza en mi camino. El sol brilla entre las nubes redondonas. Sopla un vientecillo fresco, silbando entre las agujas de los pinos. Todos los pájaros se han puesto de acuerdo para hablarse, después de tantos días de refugio vete a saber donde.
"Oye, tú, qué tal el viento" "El chaparrón de la otra noche, fatal, no?" " No se te ocurriría bajar al suelo..." "Vaya festín, está todo lleno de bichos con tanto barro!" Y sobre todo, "Esto se acaba, ya no queda nada, en un pis pas, listo el invierno" Yo, por supuesto, pienso igual, pero no sé si lo sé o lo deseo. Como tantas cosas en las que confundimos realidad con sueño.
Y veo las gotas de la lluvia pasada sobre la hierba naciente, y los pinos limpios y relucientes, y siento la tierra húmeda bajo mis suelas, y huelo el frescor, y pienso, o deseo, no sé, ya sé que suelo confundir las emociones con los pensamientos, que en algún momento sale el sol y nos calienta las penas, que las penas son sólo chaparrones persistentes, que el sol seca la lluvia, la tierra, y que hace germinar las semillas. O los sueños?

Pasar de puntillas
rozando el agua
salpica la espuma


Los pies descalzos
tocan la tierra
ella retumba

el velo del viento
acariciando
susurra

Ahora mismo cerraría los ojos y dormiría, sí, si no fuera porque en unas cuantas horas me acecharía el desvelo. Hay que ver! Te acuestas esperanzado" voy a dormir, voy a perderme, me voy a sumergir..." y al cabo de unas horas, pocas, de pronto abres los ojos que tan cuidadosamente habías cerrado. En un sobresalto, sin venir a cuento. Se acabó, tu descanso se acabó. Y todas las ideas nefastas afloran a tu mente cansada, como agua sucia entre la hierba. Barrizal, turbera oscura. Y te asombras. "Pero si estaba cansado, si anoche dormí mal" Y da igual.
Afuera no se oye ni un ruido de coche, es temprano todavía. "Me queda tiempo aún, puede que lo consiga". Te relajas, respiras quedo, expulsas el aire a conciencia. Y no. Vuelve el barrizal del futuro oscuro a ensuciarlo todo. Noquieres. Y piensas en algo positivo, algo ilusionante. Dónde estará? Y por fin, una luz llena de colores como un arco iris de postal se va colando entre tanta negritud.
"Este verano voy a pintar la habitación. Pero no de cualquier manera" "Aquí enfrente un campo lleno de hierba, flores y nubes, por si decido correr" "A la derecha, el mar, degradado de azules con miles de puntos de luz, para viajar" "a la izquierda árboles, muchos, un bosque con claroscuros, para sentirlos" "Detrás, la cabecera" "Qué puedo pintar en la cabecera?" "Necesito cielo y luna, magia" " Y estrellas que me guíen, que me lleven más allá".
Y me ablandé poco a poco. Bajé la guardia. Retomé mis sueños. Y me dormí de nuevo.
Es tan simple. Y tan difícil. Volver a lo sencillo, a lo natural, a aquello que da y no pide... Tan difícil! Un sueño.

Imposible nadar contra la corriente
Imposible pedir que no te empape la lluvia
Imposible desear que las lágrimas se oculten

Imposible dejar de pensarte
Imposible
Por incomprensible

How many broken dreams?

Qué es un puente?

Artilugio que sirve para salvar un desnivel.

Vaya, eso también puede ser una escalera. Pues no.

A ver, que sirve para cruzar un hundimiento del terreno. Mmmm, podría ser. Profundo, eso sí, y normalmente con agua y riesgo de perecer.

Bueno, a lo mejor no tan profundo, y con poca agua, que no estamos en Argentina. Posiblemente hay hundimientos del terreno, sosos ellos, que podrían franquearse en cuatro saltitos.. .

Bien, desdramaticemos, vale con un hundimiento de esos de mojarse la ropa y los zapatos, que mira que fastidia, y salir con las tibias macahacadas que lo que es doler, duelen.

Para eso sirve un puente.
Y yo necesito uno. Sencillo, cuatro tablas no más. Para pasar un hundimiento, el mío, el de mi vida. El ancho cauce que separa mi antes y mi después. El abismo que se va abriendo enmedio.

Porque necesito llegar a la otra orilla con poco daño, a ser posible entera, y ya me mojé suficiente penando suficientemente .
Necesito un camino seguro, un destino en el que fijar mi mirada mientras cruzo esa brecha oscura y procelosa.

Y una mano, quizá. Por aquello del miedo escénico.

La naturaleza. La belleza, sin más.

Algunas obras de arte hechas por el hombre

La palabra amiga

El silencio

Siempre nos queda ese Paris

ante tanta estupidez

ante tanta basura

Al final va a resultar que somos afortunados....

Hay días que es mejor no levantarse. Tópico, pero no menos cierto por ello.
Días en los que todo se te cruza, que hasta el roce del viento molesta. Días en los que no reconoces la bestia que sale de ti vomitando pena, gritando rabia, llorando asco.
Días. Los que pasaron, los que vendrán. Cansancio. No quiero ir ni quiero volver, No quiero estar ni ser. No quiero nada. O sí. No quiero no querer nada.
Es igual, no hay cristal. Ni color. Ni salida.
Atrapada sin salida.

Un trapo para el polvo. Porque mira que tiene polvo la caja de los óleos. Cuántos años lleva aparcada en el balcón? Ni se sabe.

Un trapo, otro distinto, para abrir los botecitos del aguarrás. La tapa se ha soldado, diríase, de lo dura que está. A ver, dejada ahí, de cualquier manera, sin secar, ha debido convertirse en semi fósil.

Aguarrás, en orden de revista. Uno, por lo menos!

Los tubos, en su sitio. Otra cosa será destaparlos. Con los dientes, como antes, ni hablar, que estoy mayor.

Lápiz blando? desaparecido en combate, con la goma de borrar, a saber por dónde paran.

Y una regla? jamás he encajado nada con regla. El ojo funcionaba. Pues no. La necesito ahora. Esta niña es muy complicada. Pero tan perfecta....! Se ve claro por donde van las líneas. No quiero frustrarme haciendo una chapuza, tengo que retomar los pinceles por lo menos con buena intención de no pifiarla a la primera.

Luego, si sale con barbas, será que era San Antón...

Ya he dado un gran paso, creo. Ahora he de seguir poquito a poco. Aischhhhhh!

San Antón, quita de mi vista y que venga la Purísima, jo!

Sólo eso

Deslizarse

Fluir

Sentir

Río Duero desde el convento de Santa Clara.

El agua con su fluir tan calmo

La luz con su caricia fría

La distancia

La lejanía

La paz

La reja nos proteje de nosotros mismos.

Nos aferramos a sus barrotes con ansia.

El espacio abierto ante nosotros recuerda y sugiere tanto....

Extraño ser
Lleno de miedo
Te alejas de mí

Qué clase de tela de araña has tejido a mi alrededor? Quizá no existe tal y la he fabricado yo misma.

Cómo poder sustraerme a la atracción de tu palabra?
Tras ella puede que no haya nada. Unos granos de arena cayendo entre los dedos.
Un caparazón hueco, triste y solo, donde únicamente anide el miedo.


Por qué no puedo resistir al poderoso influjo de la mente.... al poderoso influjo de la Luna....Por qué?

De mayúsculas y minúsculas. Y acentos.

Siempre hay que elegir: blanco o negro, frío o calor, bien o mal, estar o desaparecer, silencio o palabra, vida o muerte...

Pasión o...registro plano?
Poesía o...lista de la compra?
Locura o cordura?
Amor o amor?
O será "amor o Amor"? Dónde estará la mayúscula?

La indecisión es la base de la angustia.
La elección puede llevar consigo la renuncia, y ésta, la rabia y la impotencia ante la pérdida de pasiones, locuras, y Amores.
O serán "amores"?
Dónde poner la mayúscula?
Y el acento?

De pronto dejó de nevar.Y con todo cubierto, el silencio se hizo evidente. Y la quietud, la ausencia de todo movimiento. El frío. Como en mi alma, como en mi espíritu, como en mi mente, como en mi cuerpo. Silencio, quietud y frío.

Una palabra tuya bastará para sanarme.
Bendito el poder de la palabra. Puente entre mentes. Depósito de emociones y sentimientos. Vehículo de sensaciones inexplicables.
Sustituta de la piel y el calor.
Busco el calor de tu piel. Busco esa mente tuya. Dónde? No lo sé.
Una de tus palabras bastaría para sanarme.
Busco otras mentes, otras pieles.
Una palabra tuya...

El silencio nos protege
Como una armadura
Nada sale
Nada entra
La armadura se oxida
Se parte
Y por las hendiduras
Aflora el vacío
Nuestro particular vacío
Envuelto
En hermosos papeles de colores
Cada uno los escoge
En silencio
Con el silencio

Tú eres mi sueño.
Inalcanzable espíritu.
Amargo despertar.

Le grand bleu

No regrets, no tears.
No more sun, no more wind,
only strange feelings,
living without thinking.
No more reasosns,
no feel
La realidad.
Lo surreal.
la lucha.
La duda.
La decisión.
Tengo que parar.
Tomar impulso y saltar.

Un copo de nieve
Una pompa de jabón
La brisa del mediodía
No se pueden atrapar
Se ven
Se sienten
Se desvanecen
Apenas rozas con las puntas de los dedos

Hechos para volar

Como tú

Sueño roto, quiero apartarte de mí.


Quiero que te vayas, que te pierdas y te borres
allá
donde los sueños mueren.

Quiero que desaparezcas
Quiero no escucharte
Quiero que no estés

Quiero estar yo sola
tejer nuevos sueños
con muchos colores

Quiero abrazarme
Quiero consolarme
No saber más de ti