Atracción

No se elige. Te elige. Te toma para sí.
No es posible resistirse.
No hay lugar para la razón ni la lógica.
No hay explicación. Ni argumentos válidos.
Sólo sonrisas furtivas que aparecen a destiempo, miradas, sueños, imaginaciones...
Dejarse llevar por un remolino cálido hasta las profundidades más luminosas....

Voy caminando y aparto ramas y hojarasca que hacen difícil mi marcha.
Las ideas se abren paso conmigo.
Los sentimientos se diluyen.
Quiero la verdad.

Cómo abstraerse de todo en esta maraña y poder mirar y poder ver y poder ser?
Cómo encontrarse de algún modo que no sea reflejado en los otros?
Cómo recuperar la consciencia?
Cómo VIVIR?
La vida es bastante absurda. Sera porque es fruto de la casualidad.

Feliz asquerosa noche!
Coloquémonos la etiqueta de la paz y la armonía y vayamos jubilosos a hacer el imbécil
Feliz deprimente noche!

Tangerine dreams

Puedo volar
Mis alas están intactas
Puedo brillar

Entre espinas
voy dejando jirones
de mi piel y de mi alma

Mis sueños resisten

Debajo de los cascos de los caballos
entre piedras y terrones
asoma una brizna de hierba

Puedo volar
Puedo brillar

El que ama,¿lucha?

Un día va de la mano de otro
Un sol distinto cada día
No hay día diferente a los demás
Un minuto más de luz
Una brisa tibia
Un retoño
Pequeñas cosas
La vida

No es posible vivir en Alarcón permanentemente.
Sólo se puede si vives allí.
Si vas, pero te marchas, sólo queda el recuerdo del cielo estrellado de luna nueva.
Aquí, de noche, la luz de las farolas impide ver las estrellas. Y es muy, muy difícil vivir de recuerdos.
No es posible vivir de esperanzas que no se traducen en realidades.
No es posible vivir sin saber qué eres y quién eres para alguien.
No es posible vivir en la luna.
Ni vivir sin aire, logicamente.
Y es posible vivir sin ti?
Y es posible vivir sin amor?
No sé lo que se puede y lo que no antes de que ocurra.
Sólo supongo. Y mientras tanto, lloro.Porque me duelen las certezas.
Y tú.

podría bailar los bailes más tristes
esta noche
podría bailar esos bailes tan tristes
como otras noches
pero algo ata
mis pies al suelo
no alzo el vuelo

Esto se acaba

mi puerta se cierra
mi ser se encierra


Y espero

Y la belleza....

L'ancre, l'encre.

La palabra, el conocimiento, el saber. Siempre ahí, esperando a ser llamados en los malos tiempos, para ejercer de ancla y frenar el barco en su caída. Que los barcos no caen? Yo lo sé y lo siento... Siempre hay un finisterrae acechando!

Asideros? sí. Y realidades que forman parte de la propia esencia. Lo permanente dentro del fluir.
Unos van, otros vienen para acabar yendo. Y después, vuelves a aquello que siempre te acompañó y que ha conformado tu ser.

Y quedan a un lado los sueños y los deseos, como dormidos, casi transparentes, evanescentes.
Esperando que alguien aparte el velo que los cubre...

En esta espiral que me veo atrapada....
en esta tela
en este gris
en esta niebla
en este insomnio
en esta vida
en este caos....
.....................
..........
.....
me debato
lucho
tímidamente
Con un hilo de voz
grito
Con una lágrima
me despido
y lavo mi herida
y aliso mi pelo
Con una caricia
sueño
vivo
Y espero

Sin golondrinas. Pero nunca, existe.

Intercambio gozoso que se truncó
Mente a mente
piel a piel
beso a beso
Acabó. Sin más.
Sin palabras. Sin más.
Odio,odio,odio
decir nunca.
Reflejo de impotencia
de pequeñez
desesperación sin remedio
Pero este tiempo pasado
esas miradas soñadas
esas caricias imaginadas
reales un momento
Nunca volverán

Tu m'as fait mal.
Tu as brisé mon coeur.
Tu as tue ma illusion.
Tu n'as rien dit.
Ton silence...
depuis tout cela....
Je ne comprend pas.
Rien de tout.
Et je pleure.
Tu m'as fait mal.

La magia....
existe
No se ha perdido, no
Estaba dentro de mí
esperando
que tú la descubrieras
que tú levantaras el velo
que tú me dieras alas
Que yo me descubriera
que yo me levantara el velo
que yo me diera alas
Que tú y que yo
nos encontráramos.

Bajo el océano.
Braceo inútilmente para ver la luz
que me lleve a la superficie
Bajo el océano.
Existe la tentación
de cerrar los ojos
de bajar los brazos
Permanecer en la profundidad
Ser o no ser
luchar o dejarse ir
Bajo el océano

Cómo serán esos abrazos que no conozco?
Y el tacto de esa piel?
Y la voz...
Mar de dudas, de incógnitas.
Pero busco perderme en él
Quiero perderme en él

undertheocean

Bajo el océano.
Con todo el peso del agua desplomado sobre mí
El silencio
La oscuridad
No más sentimientos
No más pensamientos
Sólo sensaciones
Unidad.

La noche oscura del alma.....
a veces
sólo una estrella basta
para dar
paso a la luz.
Una estrella....
perdida en el infinito.
Una estrella.
Un amor.
Una ilusión.
Noche oscura en el desierto.

Una de romanos

Todo empezó una mañana fría de octubre. Con un babi blanco que mi madre había cosido a regañadientes utilizando unas enaguas. Iba a ir al colegio "como los demás niños". Era algo desconocido, desconcertante. Con cuatro años producía cierto revuelo en el estómago. ¿Qué sería aquello?
Llegué con ella y con mi (falsa) tía y mis primos, y con mil personas más, a ese patio cuadrado con ventanas de cristales opacos y mallas metálicas. Hacía frío, repito. Nos hicieron esperar tiempo y tiempo hasta que alguien empezó a vocear no se sabe qué. "Yo no aguanto más. ¿Se han creído que somos borregos?Haciéndonos esperar aquí al fresco, como si tal cosa. Se acabó. Cuando tenga dinero para llevar a mi hija a un colegio, irá. Vámonos a casa".
Se mezclaron en mí sentimientos variados y contradictorios. Por un lado quería quedarme, como los otros; por otro, aquello resultaba sospechoso y de futuro incierto.¿Qué será de mí? pensaba yo compungida. Y volví a casita, de la mano, como una oveja.
La oveja era negra, por supuesto. La única que no iba al colegio en la casa y en la vecindad. Creo que fui capaz de reconocer ese orgullo materno heredado de tiempos y países que fueron mejores y hacerlo mío.
La verdad es que en casa no se estaba mal... o al menos, era un mundo familiar en todos los amplios y ambiguos sentidos de la palabra.... o al menos eso creía yo....

Golondrinas

No sé que tiene su piar que oírlo me exalta el ánimo y su ausencia me llena de tristeza.
Los ciclos. La vida es repetición. Todo tiene un ritmo. Frío o calor, día o noche, ser o no ser.
Y por qué será que me gusta la tierra de nadie, la tibieza, el crepúsculo, el instante eterno y cambiante.

No sé por dónde empezar. Esta noche me olvidé el billete del tren que me llevaría a Murcia, y lo pasé fatal, porque no hay nada peor que querer marchar y no poder. Algo pude arreglar en la ventanilla de la estación y en un banco al que me remitieron, donde una amable señora negra me regaló un artefacto que servía para ver algo así como a través de las cosas. No sé si pude coger el tren o no. Pero sí me encontré en un camino embarrado que llevaba a un colegio al que sólo se podía llegar en "todo terreno".
Genial, no? Cómo estará mi cabeza, señor!!! Pero la pobre no dice nada. De día. De noche habla. Yo, no, ni de día ni de noche. Y voy a estallar. Espero que sin hacer ruido, por eso de no molestar, que está mal. Y si no, pues da igual. Y si no estallo, pues me iré, no sé a dónde, pero espero que lejos, aunque sea sin billete.
Los sueños son absurdos, la vida es absurda. Ya no quiero soñar, así que...Todo llegará .

Se me pasó el solsticio, se me pasó. Pierdo mis referencias poco a poco, mis momentos mágicos se van desvaneciendo poco a poco, y, poco a poco también, me pierdo yo.
El azul se vuelve gris. El amarillo, marrón.
No sé bien a dónde voy.

Sus pasos resonaban en la calle estrecha y sin árboles. Sus pensamientos rebotaban en los muros de las casas. Sus lágrimas ni siquiera asomaban. Lentamente avanzó hasta una puerta de madera oscura y la abrió. El portal sombrío y fresco la acogió.Empezó a subir la escalera de peldaños desiguales.
Tu mundo extraño
y sinuoso
Tu hablar pausado
Tu desorden
Tus costumbres
distintas
Tu acogida
Tu distancia
Cerró la puerta de la casa dejando tras de sí la oscuridad. Los muebles, extraños pero conocidos, esperaban. Las ventanas dejaban entrar la luz del día. Todo tranquilo. Algún helecho en un rincón templado.
Mi mundo
Mi solo mundo
Mi único mundo
¿Quién tocará panderos para mí?
Y sonajas
y crótalos cantarines...
¿Quién traerá el viento cálido que me envuelva y me abrace?

Vida vidas vida vidas
tantas diversas
nosotros atados a una
impotencia pequeñez
absurdo

Detrás de una ventana
la vida es tan distinta
tan distante
Todo empequeñece
se relativiza
se pierde
No hay ruidos
sólo rumores
Y brillos
luces cambiantes.
Una ventana
Un recipiente
Un contenedor
Un refugio
Un asilo

Feliz inocencia la de los días en que todo estaba por venir.
Felices momentos en los que contemplar una nube era divina ocupación.
Feliz mirada, sonrisa feliz.
Los elegidos de los dioses mueren jóvenes para no enturbiar sus ojos ni perder la risa.

No existe el futuro
pero a él me aferro
como cabo que te salva la vida
entre el oleaje.
Este presente
es tan amargo
tan difícil de beber
que saca de mí
lo peor que tengo.
Pies y manos atados
ojos vendados
boca tapada.
No soy yo.
O no era yo
así.

Solsticio

Deseo.
Una tierra de horizontes lejanos,
un país de tardes eternas,
de soles eternos,
de infinitos crepúsculos,
de suaves brisas,
de luces tibias.


Un dejarse ir, ir, ir, ir.......

Luces y colores,
sombras y luces,
colores y sombras.
Pasan, pasan, pasan.
Pero permanecen en mí
para siempre,
forman parte de mí.
Mi esencia
está formada por colores,
luces
y sombras.
Y tierra dorada,
árboles cenicientos,
rocas,
nubarrones y aire
bañados por una luz tendida.
Luz que se filtra
casi desde el horizonte
y tiñe
la vida de irreal.
Nada es
como ahora se ve.
O sí, y sólo ahora
se puede apreciar.
¿Dónde está la verdad?
¿ En lo que siempre se ve
como se ve siempre?
¿O en lo que sólo es un disfrute fugaz?

Mario, es lindo saber que existes a pesar de la muerte, y que podemos contar con vos...

Con la copa en la mano.

Yo puedo ser tantas...
Y me condeno a ser sólo una.
Necesito alas para volar.
Necesito agua para nadar.
Necesito...
Deseo...
Puedo?

Quimeras, sueños
volando al sol como molinillos
Soplo en ellos
y relucientes
se alejan para siempre
Quimeras, sueños
alfileres de mi alma
sujetando las costuras
para que no se salga
Mi alma llena
de colores
de luces
de amores
Vacío que alimenta
mi propio vacío

Memoria perdida.

Ecos de algún lugar remoto
perdido en el fondo de mi alma
salís de la tierra
para abrazarme
como nadie lo hizo
Con vuestros dedos de guitarra
apresáis mi espíritu
templáis mi corazón
Cerrados los ojos
veo pasar cielos azules
rojos morados
picos prados bosques estepas
Vuelo sobre mares
rozando sus espumas
Cruzo ciudades
acaricio gentes desconocidas
Memoria perdida
Mirada vuelta atrás
Huellas de otros seres
que ahora piso yo
Caminos perdidos
Vuelta atrás en el tiempo
Encuentros con mi propio ser

Nada
puede ser
una buena palabra. Si se acompaña de
paz, silencio, unión con lo permanente.
Lo demás es transitorio, locura, confusión.
Anhelo, fusión, olvido, eternidad.
Así debe ser.

Si miro hacia atrás
veo
los caminos azules
que nunca
pude pisar.
Siento
lo que sentí entonces
iluminado
dentro de de mí.
Y se cuela,
se escapa,
se pierde,
entre lo que pudo ser
y lo que fue.
Hermoso sueño.
Hermosos sueños.
Vivir despertando de uno
y enredándose en otro.
Engaño vital, engaño.
Qué me queda ahora?

La inocencia no es patrimonio de la niñez.
YO soy una ancianita inocente que toda la vida lo fue, lo es, lo será. Y de paso, crédula.
Señor, qué cruz!

Todo puede cambiar. Nada es absoluto. Incluso la muerte. No sabemos.
Estoy contigo, pero sin ti.
Ahora.
Pero, ¿y luego?.
No sé.
Nunca sé nada.
Y siempre quise saber,
siempre ignorando.
Todo es remolino gris y amarillo.
Como aquellas persianas
de aquella fría habitación
de aquella triste casa.
Siempre estando
pero sin estar,
siempre sabiendo
pero sin saber.
Todo puede cambiar.
Si.
No.
Margaritas deshojadas
a mi alrededor.

Brindo al sol.
Sí, a él le ofrezco
y a la luna también
y a los árboles,
las rocas
y el agua.
Ofrezco mi ser
a todos ellos.
No hay comunión posible,
no la hay.
Sólo queda soledad.
Caminos cortados.
Puentes rotos.
Uno con uno mismo.

Hoy hace tarde de quedarse en casa viendo llover tras los cristales.
De oír música y no pensar.
Ver, nada más.
Estar
Un mirador blanco, con una mesa acogedora y plantas alrededor.
La calle casi desierta,el pavimento reluciente.
Un bar metido en el mar, un café con leche condensada, una partida de dados.
El mar gris, el cielo gris, olor a leña quemada.
Una habitación de hospital, pequeña, con la cháchara de la televisión amodorrando el dolor.

Simplemente, estar.

Las telas se arremolinan sobre sus cabezas.
Sus caras resplandecen.
Niños.
Ríen.
Sus ojos aprehenden brillos en rojo, amarillo, azul, verde, naranja, rosa, oro y plata.
Olas, vivos colores en movimiento.
Caricias visuales.
Niños.
Abriéndose a la vida, a un mundo de sensaciones.
Todo tan nuevo, tan libre, por descubrir.
Niños.
Tomad y comed de mi mente, de mi cuerpo.
Y yo viviré en vosotros.

Desconocido

Su día a día no le pertenece. Su amanecer, su despertar. El aseo cuidadoso, o quizá no, apresurado buscando una taza de café. O será té. Los ruidos en la cocina, los chicos. Un beso de despedida. Una gabardina sobre los hombros, el periódico en el asiento del coche. O un libro. El viaje al trabajo. Las calles que atraviesa, las gentes que ve, los árboles que contempla. La rutina, los papeles, los compañeros. La búsqueda. El almuerzo. Un bocadillo? una fruta? Quizá.
La vuelta a casa. La bienvenida. Un paseo por el campo. El descanso, la copa en la mano. O el cigarro. La cena, las charlas. Su anochecer. Las caricias, la entrega. Su descanso. Sus sueños.
Nada de lo que es suyo le pertenece, porque no lo conoce. porque no forma parte de su vida. Porque no es nada en ese mundo. Un vago recuerdo?. Puede ser...

Se ha ido el sol. Vuelve a refrescar.Las ramas del árbol se agitan sin parar.
No quiero ese cielo gris, necesito luz y calor. Tu calor. Su calor.
Aún no es tiempo.
La cuestión es ¿cuánto tiempo me queda?

Y se acabó.

Va por él.

La música tira del hilo de mis sentimientos, los va sacando de mis entretelas, donde los guardé para no sufrir.

La puerta se cerrará
tal como se cerró una vez.
Es posible.
Al menos habré visto y oído,
habré sabido.
Pero todo lo que entonces quedó atrás,
seguirá atrás.
Lo sentido.
Lo no dicho.
Marcas de una vida, marcas.

San Juan del Duero

Paz. Silencio. Equilibrio

El pasado ha dado un enorme salto
y ha llegado hasta aquí, ahora.
Sólo me salía la risa después de oír su voz.
Sólo me salía la risa, después de oír su voz!!!!
Tantas miradas a poniente, sabiendo que ése había sido su camino.
Y allí está.

Realmente, el arte es una de las pocas actividades humanas que merecen la pena. Ahora que me hundo en la miseria y disfruto tan poco, añoro el placer visual, la armonía. Si tuviera a mano las Meninas o los Fusilamientos del 3 de mayo, me asiría a ellos como tabla de salvación... No estaría mal, sería todo un lujo.
En serio, necesito paz, calma, quietud, belleza, inactividad, contemplación. Suena a nirvana, verdad? Puede que sea cierto o que haya algo más; que lo que deseo de verdad de verdad es prescindir de todo. Sin preposiciones ni conjunciones ni adverbios: no tener, no sentir, no pensar.
Ni ser, ni estar.

No, no y no. Qué bien suena así, en silencio, verdad?
Y qué pena que vaya a quedarse así, en el silencio.
Que sólo pueda decirlo aquí. Que se me ahogue el grito.

Historia de ella y de él

Pasados los primeros años de posguerra, una vez que finalizó la guerra mundial, todos tuvieron que recolocarse como buenamente pudieron. El hermano de ella, después de huir de España a Francia, pasó unos pocos años en un campo de concentración en las Landas, cerca de Argèles, sin poder unirse a la Resistencia como era su deseo. Problemas de corazón, con dieciocho años, dijeron.
De vuelta a España, no había trabajo que pudiera realizar debido a sus antecedentes de rojo impenitente. El único escape posible era la Legión, pozo sin fondo y melting pot a la vez, y allá que se fue, con sus ventitantos años, su desarraigo y dos heridas de bala a cuestas.
Él, volvió de Rusia en el último tren, con los últimos compañeros, dejando atrás la nieve, las caballerías devoradas, el fin de la guerra y trayendo una cruz de hierro al cuello. Aquí esperaba la familia,una casa en Madrid, el dinero del Ejército. Pero nada era lo que parecía. Tenía que pagar por vivir en la casa de su cuñado, habían fundido su sueldo en la esperanza de que no volviese de Rusia.
Y el desarraigo.Para él también había. No eres de nadie, nadie te siente como suyo. Da igual en qué bando has luchado y por qué; una vez acabado el conflicto los que se quedaron evitan ver a estos molestos supervivientes que les hacen sentir culpables por no haber compartido sus miserias, por sentirse cobijados en sus casas mientras los otros mueren al raso.
Qué quedaba para él? El lugar donde encontraría a los antiguos camaradas. Allí donde se comparte la misma soledad y se pierde el desarraigo. Otra vez la Legión.
El hermano de ella y él ya habían estado juntos los primeros años, y volvieron a encontrarse.
El destino teje sus redes y nosotros caemos en ellas suave y confiadamente acariciando la ilusión de ser libres.

Los sueños.... Aguardan confusos bajo la almohada. Esperan, y al poner la cara en ella, al cerrar los ojos, salen lentamente y entran suavemente. Se empujan. "Yo". "No, yo". "No, yo, yo". Y uno toma posesión de ti mismo y fabrica su lugar y su tiempo.
Y allá va. Agitación, trajín, oscuridad, extrañeza, como en la vigilia. Se acabaron aquellos colores, aquellos amores, aquellos lugares, todos hermosos.
"Vivo sin vivir en mí". Y sueño sin vivir, también.
Maldita velocidad, maldito pasar y pasar sin parar un instante.
Añoro la quietud de la belleza en todas sus formas. La serenidad de una pintura, una iglesia, un bosque, una flor, el mar, un arroyo. De lo grande y de lo pequeño. Añoro la armonía, la perfección, el equilibrio. Añoro todo lo que me falta, lo que no tengo.
Poder parar, para empezar, y no desear nada, para acabar.

Los herederos de la ciudad son tropas morenas que disfrutan sus calles al sol.
No les asusta el humo, ni el ruido, ni las sombrías hileras de casas.
Pasean al recoger a sus hijos del colegio. Aprovechan los parques minúsculos, los bulevares, y devuelven las risas perdidas hace tanto tiempo.
No saben qué es perder el tiempo en buscar aparcamiento. Compran en tiendas pequeñas, sólo lo justo. Tienen la tarde por delante para hablar, reír, compartir. Como antaño.
Creo que la ciudad se siente bien con ellos.
Mientras, las autopistas vomitan cientos de fugitivos hacia lugares vacíos, fríos, donde nada se funde, donde sólo hay yuxtaposición. Su capullo de alto standing les espera. No saben, no sabemos.
Hemos perdido la ciudad.

Cansada. Tanto declive, destrucción, atrincheramiento, me agotan.
Al límite. Siento que mi cuerpo se resquebraja poco a poco y sin ruido.
Mi espacio.Mi quietud. Mi silencio. Mi música.
El deber. La ayuda. La renuncia.
Cansada. Al límite. Socorro.

De Neruda, para él, que no quiso escucharme.

Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

Sueño en rosa triste

Acercamiento fallido, muro de piedra ante mí. Tu dices no. No bosques dorados. No montes y barrancos. No compartir periódico la mañana del domingo. No. Alejamiento en una estación de tren. Lágrimas rotas en la garganta. Sin aire, sin luz.

sueño en azul

Volar dentro del agua; no más pensamientos, no más cosas, no más lágrimas.
Sólo ondulaciones líquidas sobre tu cuerpo.
Abrazos tibios te envuelven. El gran Azul.

Sueño del pasado

Paseo por las calles de París. Boulevard des Italiens, rue Montmartre arriba. Quiero llegar a la rue Lepic, a Abbesses, ver la Viña y los tejados matizados de grises recortándose sobre el cielo que se apaga. Bajaré después hacia el río, la isla de Saint Louis, entrar en sus callejuelas, impregnarme de la humedad de lo vetusto. Acomodarme y ver el agua oscura pasar. C'est la vie qui passe, là.....